ele se beijam demoradamente...
com o coração apertado, ela vai embora. ele fica para trás, olhando.
ela some, em direção ao ônibus. ele fica parado por um longo tempo, ainda. as pernas não obedecem, ele não quer ir embora.
mas a realidade chega a ele, aos poucos. ele só pode viver de sonhos aos poucos. escolheu esse caminho.
ele vai embora, com uma cicatriz nova no coração e um pouco mais sábio.
12.5.06
11.5.06
o sangue escorre das mãos.
ele está ajoelhado, ao lado do corpo dela.
ele olha para ela... apaixona-se pela aparência quase irreal do corpo. os olhos abertos olham para a lua.
ele a beija.
ele a libertou desse mundo. com as suas mãos, tomou a alma dela para si.
nessa noite, o homem que ele era desapareceu.
e algo novo tomou seu lugar.
ele está ajoelhado, ao lado do corpo dela.
ele olha para ela... apaixona-se pela aparência quase irreal do corpo. os olhos abertos olham para a lua.
ele a beija.
ele a libertou desse mundo. com as suas mãos, tomou a alma dela para si.
nessa noite, o homem que ele era desapareceu.
e algo novo tomou seu lugar.
9.5.06
moto perpétuo
o tráfego parece quase irreal, daquela altura.
o vento sopra forte. o homem está sentado no beiral do prédio, olhando para o abismo de concreto metal e vidro abaixo dele.
ele gosta da sensação do vento. fecha os olhos e sente a força das rajadas velozes, nos cabelos, no rosto.
ele pensa em como é silencioso, naquela altura. os sons das ruas são murmúrios distantes.
olha para os céus. imagina que se esticasse os braços, poderia alcançar as nuvens.
o sol do outono brilha, trazendo luz mas não calor. o homem sentado no beiral do prédio gosta da sensação.
liberdade. é isso que ele sente. a liberdade de escolher o que fazer.
ele se dobra para a frente, caindo no vazio.
um silvo nos ouvidos, a pulsação acelerada, o vento frio e cortante.
um sorriso no rosto.
ele fecha os olhos.
o homem acorda...
está sentado na frente do computador. o cursor pisca, pedindo as palavras.
ele escreve sobre um homem em um prédio.
o vento sopra forte. o homem está sentado no beiral do prédio, olhando para o abismo de concreto metal e vidro abaixo dele.
ele gosta da sensação do vento. fecha os olhos e sente a força das rajadas velozes, nos cabelos, no rosto.
ele pensa em como é silencioso, naquela altura. os sons das ruas são murmúrios distantes.
olha para os céus. imagina que se esticasse os braços, poderia alcançar as nuvens.
o sol do outono brilha, trazendo luz mas não calor. o homem sentado no beiral do prédio gosta da sensação.
liberdade. é isso que ele sente. a liberdade de escolher o que fazer.
ele se dobra para a frente, caindo no vazio.
um silvo nos ouvidos, a pulsação acelerada, o vento frio e cortante.
um sorriso no rosto.
ele fecha os olhos.
o homem acorda...
está sentado na frente do computador. o cursor pisca, pedindo as palavras.
ele escreve sobre um homem em um prédio.
8.5.06
raposa
era pequena, em comparação à uma menina de sua idade.
e tinha a pele muito branca e sempre com olheiras, porque ficava acordada até tarde da noite e não gostava de brincar no sol, com as outras crianças.
escondida de todo mundo, ela ia até a sala e ligava a televisão.
assistia aos filmes de terror, sozinha.
era uma menina normal, no geral.
mas se olhasse mais de perto, perceberia que tinha olhos de raposa.
e tinha a pele muito branca e sempre com olheiras, porque ficava acordada até tarde da noite e não gostava de brincar no sol, com as outras crianças.
escondida de todo mundo, ela ia até a sala e ligava a televisão.
assistia aos filmes de terror, sozinha.
era uma menina normal, no geral.
mas se olhasse mais de perto, perceberia que tinha olhos de raposa.
piromania
se pudesse, hoje eu colaria fogo em tudo...
porque só assim sentiria que o mundo lá fora tá de acordo com o mundo aqui dentro...
porque só assim sentiria que o mundo lá fora tá de acordo com o mundo aqui dentro...
7.5.06
film noir
a lâmpada pisca erraticamente, mal iluminando as paredes sujas da sala...
ele está sentado, olhando para a arma e o envelope, sobre a mesa. os olhos parecem desfocados, olhando para outro lugar, outra época.
um dos pés bate nervosamente no chão. ele não percebe o tique.
ele espera. lá fora, o elevador do prédio começa a trabalhar, fazendo um barulho monstruoso.
o homem aperta as mãos. ele está nervoso. em seu estômago, algo se revira.
o elevador pára no andar, logo à frente do apartamento. a porta corre... ele escuta passos. os olhos ganham um brilho. há sentimentos demais em seu olhar.
a porta se abre devagar. um jovem de cabelos loiros aparece. ele olha para o homem sentado na cadeira. seus olhos correm rapidamente para a arma sobre a mesa.
mas ele não parece surpreso.
o homem levanta-se. pega a arma sobre a mesa e aponta para o garoto.
o garoto tem os olhos vidrados. parece não ter certeza do que está acontecendo.
ele abre a boca, mas é o homem quem fala:
- eu sabia que você viria pra cá. tá com tanta droga no seu corpo que não consegue mais pensar. senta aí!
- cara... eu não tive culpa... ela...
- cala a boca! senta na porra da cadeira!
o garoto desaba sobre a cadeira velha. o homem olha pra ele. a arma pesa em sua mão. quer acabar com tudo. quer voltar no tempo. mas continua ali, naquela sala suja, com a arma na mão e a sensação no peito.
- ela confiou em você! queria tirar o irmãozinho do mundo das drogas. "queria dar uma chance a ele", ela dizia. e é assim que você paga!
- porra... eu não tive nada a ver com aquilo. ela foi lá porque quis... eu não... eu não... não queria que ela fosse me pegar. falei pra ela não ir...
- três! ela foi estuprada por três, seu merda! ela foi te buscar e é isso que sobrou dela!
o homem apanha o envelope e o joga na cara do rapaz, que chora.
- abre! olha as fotos!
coloca a arma na cabeça do garoto com força.
o garoto abre o envelope e olha as fotos, chorando como criança.
o homem acha a cena patética. sabe que o garoto não sente praticamente nada, por causa do barato. mas ele precisa ver.
- olha pra ela, desgraçado! olha pro que você fez com ela!
- cara! eu não tava lá... não vi os caras fazendo isso.
- o socorro demorou meia hora, até achar o beco onde ela estava. jogada no lixo! ela foi pro hospital... demorou 3 horas, até que morresse...
o homem começa a chorar, também. o estômago está embrulhado, com a lembrança do que aconteceu. ele quer vomitar. quer trazer ela de volta.
- por favor! eu não fiz nada! eu não fiz nada... ela não tinha que ir lá!
- ela chamou o seu nome, na minha frente, na cama do hospital. mal podia ver e ainda assim, chamou o seu nome, verme! ela morreu por sua causa... ela morreu... ela...
- eu não queria... ela não... eu não queria... eu não queria...
o tiro atravessa o crânio. a cadeira e o garoto caem em um estranho movimento entrecortado, por causa da iluminação da sala.
o cheiro de pólvora sobe. o homem está chorando.
chora pelo que perdeu, mais do que pelo que acabou de fazer. chora por uma menina que morreu em seus braços. chora por saber que o que acabou de fazer não trará ela de volta.
o jovem faz movimentos estranhos, no chão... o sangue se espalha rapidamente em um vermelho escuro. a respiração termina abruptamente.
as fotos estão espalhadas pelo chão. uma delas pousa à frente dos olhos do garoto. uma menina loira em uma mesa de autópsia olha para o irmão morto.
a luz se apaga, uma última vez.
passos no corredor e o barulho da porta do elevador.
está terminado.
ele está sentado, olhando para a arma e o envelope, sobre a mesa. os olhos parecem desfocados, olhando para outro lugar, outra época.
um dos pés bate nervosamente no chão. ele não percebe o tique.
ele espera. lá fora, o elevador do prédio começa a trabalhar, fazendo um barulho monstruoso.
o homem aperta as mãos. ele está nervoso. em seu estômago, algo se revira.
o elevador pára no andar, logo à frente do apartamento. a porta corre... ele escuta passos. os olhos ganham um brilho. há sentimentos demais em seu olhar.
a porta se abre devagar. um jovem de cabelos loiros aparece. ele olha para o homem sentado na cadeira. seus olhos correm rapidamente para a arma sobre a mesa.
mas ele não parece surpreso.
o homem levanta-se. pega a arma sobre a mesa e aponta para o garoto.
o garoto tem os olhos vidrados. parece não ter certeza do que está acontecendo.
ele abre a boca, mas é o homem quem fala:
- eu sabia que você viria pra cá. tá com tanta droga no seu corpo que não consegue mais pensar. senta aí!
- cara... eu não tive culpa... ela...
- cala a boca! senta na porra da cadeira!
o garoto desaba sobre a cadeira velha. o homem olha pra ele. a arma pesa em sua mão. quer acabar com tudo. quer voltar no tempo. mas continua ali, naquela sala suja, com a arma na mão e a sensação no peito.
- ela confiou em você! queria tirar o irmãozinho do mundo das drogas. "queria dar uma chance a ele", ela dizia. e é assim que você paga!
- porra... eu não tive nada a ver com aquilo. ela foi lá porque quis... eu não... eu não... não queria que ela fosse me pegar. falei pra ela não ir...
- três! ela foi estuprada por três, seu merda! ela foi te buscar e é isso que sobrou dela!
o homem apanha o envelope e o joga na cara do rapaz, que chora.
- abre! olha as fotos!
coloca a arma na cabeça do garoto com força.
o garoto abre o envelope e olha as fotos, chorando como criança.
o homem acha a cena patética. sabe que o garoto não sente praticamente nada, por causa do barato. mas ele precisa ver.
- olha pra ela, desgraçado! olha pro que você fez com ela!
- cara! eu não tava lá... não vi os caras fazendo isso.
- o socorro demorou meia hora, até achar o beco onde ela estava. jogada no lixo! ela foi pro hospital... demorou 3 horas, até que morresse...
o homem começa a chorar, também. o estômago está embrulhado, com a lembrança do que aconteceu. ele quer vomitar. quer trazer ela de volta.
- por favor! eu não fiz nada! eu não fiz nada... ela não tinha que ir lá!
- ela chamou o seu nome, na minha frente, na cama do hospital. mal podia ver e ainda assim, chamou o seu nome, verme! ela morreu por sua causa... ela morreu... ela...
- eu não queria... ela não... eu não queria... eu não queria...
o tiro atravessa o crânio. a cadeira e o garoto caem em um estranho movimento entrecortado, por causa da iluminação da sala.
o cheiro de pólvora sobe. o homem está chorando.
chora pelo que perdeu, mais do que pelo que acabou de fazer. chora por uma menina que morreu em seus braços. chora por saber que o que acabou de fazer não trará ela de volta.
o jovem faz movimentos estranhos, no chão... o sangue se espalha rapidamente em um vermelho escuro. a respiração termina abruptamente.
as fotos estão espalhadas pelo chão. uma delas pousa à frente dos olhos do garoto. uma menina loira em uma mesa de autópsia olha para o irmão morto.
a luz se apaga, uma última vez.
passos no corredor e o barulho da porta do elevador.
está terminado.
shades of grey
algumas vezes eu esqueço
todos os meus erros
e todos os medos.
e abro meus olhos,
olho para o abismo
e sorrio
o sorriso daqueles que sobreviveram
a mais uma noite frente a seus próprios erros.
a inocência se foi
a fome de coisas novas aumentou
e ainda não consigo entender tudo
mas meu coração persevera
procurando, encontrando e esquecendo logo após.
e minha alma com o fogo da criação
o fogo da fome de mais e mais.
consumindo a si mesma e se recriando.
todos os meus erros
e todos os medos.
e abro meus olhos,
olho para o abismo
e sorrio
o sorriso daqueles que sobreviveram
a mais uma noite frente a seus próprios erros.
a inocência se foi
a fome de coisas novas aumentou
e ainda não consigo entender tudo
mas meu coração persevera
procurando, encontrando e esquecendo logo após.
e minha alma com o fogo da criação
o fogo da fome de mais e mais.
consumindo a si mesma e se recriando.
5.5.06
quarto de hotel
tocou a superfície da água, fazendo com que seu reflexo se tornasse fluído, amorfo. a temperatura estava perfeita.
despiu-se do roupão, jogando-o no chão.
entrou na banheira, sentindo o calor da água aquecendo seu corpo, as pernas, as coxas, o quadril, os seios.
adorava banhos de banheira. gostava de mergulhar a cabeça dentro da água, sentindo-se completamente submersa. o mundo parecia silenciar por alguns momentos. tudo parecia calmo, quente e agradável.
a espuma se espalhava, tocando-lhe a pele delicadamente, feito uma nuvem.
ela começou a se banhar.
o corpo continuava firme, mesmo nessa idade. gostava de correr a esponja de banho pelas pernas, sentindo-lhe a maciez, a textura.
os braços eram longos, fortes, mas não musculosos demais.
a barriga exibia uma cicatriz de uma cesariana, mas não era uma marca especialmente grande e de alguma forma ficara-lhe bonita, pois assumiu a forma de uma lua crescente.
jogava água displicentemente pelas costas.
era perfeita. já ouvira essa expressão antes. era perfeita e sentia-se perfeita.
havia-se desgarrado de todas as preocupações da juventude. havia cumprido seu papel ante as outras pessoas.
agora era o momento dela se dedicar a si mesma.
fechou os olhos e ficou vários minutos em silêncio, sentindo o calor em seu corpo, a suavidade da espuma relaxando os músculos.
sorria.
esquecera do mundo por algum tempo, até que sentiu-se outra pessoa.
levantou-se, de forma preguiçosa.
começou a se secar.
olhava-se em um grande espelho que ornamentava o banheiro. olhava cada detalhe com um prazer narcisístico, só seu.
pensou em pintar o cabelo de outra cor, enquanto os pintava.
ruivo.
colocou o perfume e a maquiagem. apenas um pouco sobre o rosto, para dar um tom diferente à pele.
vestiu a lingerie, com rendas azul-marinho.
cetim azul.
o vestido ajustou-se perfeitamente ao corpo.
calça o sapato.
ela dá uma última olhada para o quarto.
na cama, o corpo do homem encontra-se emaranhado com os lencóis, ainda sujos de sêmen e sangue.
os olhos dela brilham, com uma satisfação negra.
ela fecha a porta e vai pelo corredor. o som dos saltos diminuem com a distância.
despiu-se do roupão, jogando-o no chão.
entrou na banheira, sentindo o calor da água aquecendo seu corpo, as pernas, as coxas, o quadril, os seios.
adorava banhos de banheira. gostava de mergulhar a cabeça dentro da água, sentindo-se completamente submersa. o mundo parecia silenciar por alguns momentos. tudo parecia calmo, quente e agradável.
a espuma se espalhava, tocando-lhe a pele delicadamente, feito uma nuvem.
ela começou a se banhar.
o corpo continuava firme, mesmo nessa idade. gostava de correr a esponja de banho pelas pernas, sentindo-lhe a maciez, a textura.
os braços eram longos, fortes, mas não musculosos demais.
a barriga exibia uma cicatriz de uma cesariana, mas não era uma marca especialmente grande e de alguma forma ficara-lhe bonita, pois assumiu a forma de uma lua crescente.
jogava água displicentemente pelas costas.
era perfeita. já ouvira essa expressão antes. era perfeita e sentia-se perfeita.
havia-se desgarrado de todas as preocupações da juventude. havia cumprido seu papel ante as outras pessoas.
agora era o momento dela se dedicar a si mesma.
fechou os olhos e ficou vários minutos em silêncio, sentindo o calor em seu corpo, a suavidade da espuma relaxando os músculos.
sorria.
esquecera do mundo por algum tempo, até que sentiu-se outra pessoa.
levantou-se, de forma preguiçosa.
começou a se secar.
olhava-se em um grande espelho que ornamentava o banheiro. olhava cada detalhe com um prazer narcisístico, só seu.
pensou em pintar o cabelo de outra cor, enquanto os pintava.
ruivo.
colocou o perfume e a maquiagem. apenas um pouco sobre o rosto, para dar um tom diferente à pele.
vestiu a lingerie, com rendas azul-marinho.
cetim azul.
o vestido ajustou-se perfeitamente ao corpo.
calça o sapato.
ela dá uma última olhada para o quarto.
na cama, o corpo do homem encontra-se emaranhado com os lencóis, ainda sujos de sêmen e sangue.
os olhos dela brilham, com uma satisfação negra.
ela fecha a porta e vai pelo corredor. o som dos saltos diminuem com a distância.
4.5.06
guardião da luz
a chama da vela faz com que as sombras tomem vida própria, movendo-se de maneira errática.
ele observa a vela queimar. lembra-se de quando era criança e a luz acabava, nas noites de verão. ele e o irmão ficavam brincando no quarto, à luz de vela.
faziam animas de sombra... contavam histórias de terror... conversavam sobre o mundo.
lembra-se de que ficava hipnotizado com o tremeluzir da chama.
imaginava que, se a vela queimasse até o fim e o fogo se apagasse, não existiria nada no mundo.
a vela era tudo o que mantinha as coisas ainda existindo. sem ela, só escuridão e esquecimento.
ele guardava a chama, mas os olhos ficavam sempre muito pesados, o dançar do fogo era quase hipnótico, era difícil ficar acordado...
ele abria os olhos novamente e lá fora o sol já brilhava no céu. um monte de cera derretida jazia, onde antes estava a vela. o fogo havia se apagado.
mas o sol trouxera novamente a luz ao mundo.
haveria mais um dia, enfim...
ele observa a vela queimar. lembra-se de quando era criança e a luz acabava, nas noites de verão. ele e o irmão ficavam brincando no quarto, à luz de vela.
faziam animas de sombra... contavam histórias de terror... conversavam sobre o mundo.
lembra-se de que ficava hipnotizado com o tremeluzir da chama.
imaginava que, se a vela queimasse até o fim e o fogo se apagasse, não existiria nada no mundo.
a vela era tudo o que mantinha as coisas ainda existindo. sem ela, só escuridão e esquecimento.
ele guardava a chama, mas os olhos ficavam sempre muito pesados, o dançar do fogo era quase hipnótico, era difícil ficar acordado...
ele abria os olhos novamente e lá fora o sol já brilhava no céu. um monte de cera derretida jazia, onde antes estava a vela. o fogo havia se apagado.
mas o sol trouxera novamente a luz ao mundo.
haveria mais um dia, enfim...
alguma coisa me olha, na escuridão da noite.
olhos antigos, tão antigos quanto o mundo, esperam.
alguma coisa espreita, nas trevas.
esperando até que o mundo silencie.
esperando até que eu durma.
posso sentir seu ódio.
posso sentir seu mal.
é algo palpável e antigo.
alguma coisa me olha, na escuridão da noite.
eu fecho os olhos e sinto.
eu sou aquele que observa nas trevas.
olhos antigos, tão antigos quanto o mundo, esperam.
alguma coisa espreita, nas trevas.
esperando até que o mundo silencie.
esperando até que eu durma.
posso sentir seu ódio.
posso sentir seu mal.
é algo palpável e antigo.
alguma coisa me olha, na escuridão da noite.
eu fecho os olhos e sinto.
eu sou aquele que observa nas trevas.
eternal days
abaixa-se, delicadamente deitando o corpo da mulher no chão. olha para os olhos, semi abertos. um brilho apaga-se aos poucos, no olhar distante.
as marcas da mordida jazem avermelhadas, obscenas, no pescoço. o peito nu esforça-se por mais uma respiração. prende-se a vida que esvaiu-se.
a vida dela agora corre no corpo dele. aos poucos se transformando.
ele vive às custas dela. sempre foi assim. sempre será. sentia-se superior a eles, mas mesmo assim sabia ser dependente das vidas deles.
ele continua a olhar em silêncio quando ela pára de respirar. um pequeno suspiro e a alma se esvai no ar.
depois de anos, fazia sempre a si mesmo a pergunta de como seria aquela sensação. claro, não estava mais vivo. mas tampouco estava morto. era uma sombra, uma abominação. a morte e a vida haviam-lhe sido negadas. admirava as estátuas, porque se reconhecia nelas, de alguma maneira.
abaixou-se mais. tocou levemente os lábios da morta com seus próprios. sentia ainda o calor que emanava do corpo dela. mas aos seus olhos aguçados de caçador, o corpo adquirira uma coloração pálida, acinzentada.
quase como o seu próprio.
levantou-se de súbito. fora do quarto abandonado, o sol já fazia correr seus primeiros raios pelo mundo. era preciso sair dali.
dentro de si, sentia a vida dela percorrer-lhe as veias. parecia quase poder reviver em sua memória acontecimentos da vida dela. a sensação era indescritível. viciante. saciar a fome é a maior recompensa de sua existência.
claro, existia o sexo, mas não havia comparação. a sensação do gozo, explosiva, libertadora era ínfima, perto de poder sentir a vida invadindo-lhe o peito, o corpo novamente. e todas as sensações! o mundo parecia adquirir outras cores. cores que ele nunca vira em vida. e novos cheiros e novos sons!
saiu da casa abandonada. a rua começava a ficar cheia novamente.
o fluxo eterno de pessoas nas artérias da cidade.
caminhava entre eles, incógnito.
era como um animal predador com a camuflagem perfeita. podia chegar perto o suficiente e eles nunca perceberiam o ataque até que fosse tarde demais.
mas precisava ter pressa. tinha um compromisso.
caminhou até o parque. novas mães brincavam com suas crianças. casais caminhavam juntos, após uma noite de carícias escondidas.
e lá, perto do lago, estavam eles.
ela e o garoto, já beirando 10 anos, davam comida aos patos. alheios à presença dele.
escondeu-se nas sombras (era especialista nisso) e observou-os, até que eles foram embora, caminhando para a entrada norte.
e monstro foi embora, na direção contrária, em direção a mais um dia num suceder de dias e noites iguais. mas naquela manhã, se alguém pudesse chegar perto, perceberia uma pequena lágrima escorrendo de seus olhos.
as marcas da mordida jazem avermelhadas, obscenas, no pescoço. o peito nu esforça-se por mais uma respiração. prende-se a vida que esvaiu-se.
a vida dela agora corre no corpo dele. aos poucos se transformando.
ele vive às custas dela. sempre foi assim. sempre será. sentia-se superior a eles, mas mesmo assim sabia ser dependente das vidas deles.
ele continua a olhar em silêncio quando ela pára de respirar. um pequeno suspiro e a alma se esvai no ar.
depois de anos, fazia sempre a si mesmo a pergunta de como seria aquela sensação. claro, não estava mais vivo. mas tampouco estava morto. era uma sombra, uma abominação. a morte e a vida haviam-lhe sido negadas. admirava as estátuas, porque se reconhecia nelas, de alguma maneira.
abaixou-se mais. tocou levemente os lábios da morta com seus próprios. sentia ainda o calor que emanava do corpo dela. mas aos seus olhos aguçados de caçador, o corpo adquirira uma coloração pálida, acinzentada.
quase como o seu próprio.
levantou-se de súbito. fora do quarto abandonado, o sol já fazia correr seus primeiros raios pelo mundo. era preciso sair dali.
dentro de si, sentia a vida dela percorrer-lhe as veias. parecia quase poder reviver em sua memória acontecimentos da vida dela. a sensação era indescritível. viciante. saciar a fome é a maior recompensa de sua existência.
claro, existia o sexo, mas não havia comparação. a sensação do gozo, explosiva, libertadora era ínfima, perto de poder sentir a vida invadindo-lhe o peito, o corpo novamente. e todas as sensações! o mundo parecia adquirir outras cores. cores que ele nunca vira em vida. e novos cheiros e novos sons!
saiu da casa abandonada. a rua começava a ficar cheia novamente.
o fluxo eterno de pessoas nas artérias da cidade.
caminhava entre eles, incógnito.
era como um animal predador com a camuflagem perfeita. podia chegar perto o suficiente e eles nunca perceberiam o ataque até que fosse tarde demais.
mas precisava ter pressa. tinha um compromisso.
caminhou até o parque. novas mães brincavam com suas crianças. casais caminhavam juntos, após uma noite de carícias escondidas.
e lá, perto do lago, estavam eles.
ela e o garoto, já beirando 10 anos, davam comida aos patos. alheios à presença dele.
escondeu-se nas sombras (era especialista nisso) e observou-os, até que eles foram embora, caminhando para a entrada norte.
e monstro foi embora, na direção contrária, em direção a mais um dia num suceder de dias e noites iguais. mas naquela manhã, se alguém pudesse chegar perto, perceberia uma pequena lágrima escorrendo de seus olhos.
on the road again
caminho...
a poeira se eleva amarela aos céus...
a estrada estende-se a minha frente...
e eu sigo à sua margem.
a poeira se eleva amarela aos céus...
a estrada estende-se a minha frente...
e eu sigo à sua margem.
29.4.06
1984
ele fecha o livro. idéias navegam em mares revoltos, em sua mente.
ele observa as grades na janela.
e as câmeras de segurança mais além.
e as pessoas se trancam em seus carros, nas ruas.
ele pensa em liberdade. e pensa onde todos erraram.
ele observa as grades na janela.
e as câmeras de segurança mais além.
e as pessoas se trancam em seus carros, nas ruas.
ele pensa em liberdade. e pensa onde todos erraram.
2004
fechara o livro e ficara olhando para ele, durante quase uma hora.
na parede à sua esquerda, a teletela mostrava os resultados da última conquista da guerra contra a eurásia. não prestara atenção ao que estava sendo dito, mas imagens de uma grande fortaleza marítima em chamas vinham acompanhadas do hino da oceania. a guerra logo terminaria com a vitória da oceania.
vivas para o partido. vivas para o grande irmão.
a imagem de um homem com olhos penetrantes e um bigode que escondia a expressão do rosto apareceu. do outro lado do aparelho, alguém escutava e via todos os atos dele. ou não. era impossível saber quando a polícia do pensamento estava de olho.
não mudara a expressão do rosto. não se permitia demonstrar as emoções que estava sentindo.
não entendia como o livro fora aparecer em sua mesa, abaixo de uma pilha de outros documentos que ele tinha que alterar, lá estava. um livro fino, de um tipo de papel que ele nunca vira na vida. as páginas estavam escritas com uma letra feia, cheia de garranchos. mas o que ali estava escrito.
dois nomes apareciam, no meio dos escritos: winston e julia.
e a data: 1984.
eram as únicas referências que ele tinha sobre o dono dos escritos. a letra parecia masculina, então incoscientemente a associara a winston.
por fim, o medo o dominou (mas não mudara a expressão do rosto, não se permitiria isso) e ele jogou o livro no incinerador. nada mais existiria, além da lembrança do que havia sido escrito.
ele terminou o trabalho, olhando de tempos em tempos para a teletela. aguardando que os homens da polícia do pensamento chegassem.
mas nada aconteceu.
terminara seu turno sem encontrar mais ninguém. modificou vários exemplares de jornais e sites da internet, acertando informações. não entendia como poderiam produzir tantos documentos com informações erradas, mas em nome do partido, era necessário corrigir os erros anteriores.
voltara para casa, caminhando pelas ruas cinzentas. o agasalho não o protegia contra o frio, mas era tudo o que pôde arranjar. os soldados da linha de frente precisariam muito mais dos recursos do que ele. ficara feliz em poder contribuir com a guerra, com qualquer dinheiro que sobrasse. a oceania precisaria de toda ajuda possível, contra os monstros da eurásia.
caminhou por um bairro de proles. em um beco escuro, uma mulher oferecia seu corpo por uma barra de chocolate. crianças famintas olhavam para ele, quietas. ele não vira nada.
o apartamento está frio. os aquecedores foram desligados mais cedo, hoje. a teletela domina o cômodo, mostrando a imagem de uma mulher discursando sobre a importância do casamento para a reprodução e a manutenção dos números demográficos.
não era possível desligar o aparelho.
ele se deitou, cobrindo-se com um cobertor velho, mas que ainda o mantinha quente. precisaria recorrer a outro em breve. esperava ter dinheiro.
fechara os olhos. tudo o que via a sua frente eram as letras de um livro velho, mal escritas, palavras infantis, mas que não saiam de sua mente.
naquela noite, ele dormiu e sonhou ser winston... sonhou com ele escrevendo o livro (como faria para se esconder da teletela e dos microfones?).
sonhou com o grande irmão, ditando a sociedade, o único mantenedor de tudo em que acreditavam. uma grande estátua falava a todos os da oceania. mas por alguma razão, a estátua estava quebrada, deformada. e ninguém parecia perceber.
sonhou com uma bota militar esmagando o crânio de uma criança.
sonhou com julia.
no dia seguinte, ele acordou. o frio tornava o ato de levantar-se bastante doloroso. fora ao banheiro.
olhou-se no espelho (haveria ali alguma câmera?).
era o mesmo de antes. mas algo havia mudado.
se olhassem de perto, mesmo assim não veriam. mas havia um brilho nos olhos dele.
ele não sabia o que era aquilo. mas se ele pudesse dar um nome ao brilho, seria...
esperança.
na parede à sua esquerda, a teletela mostrava os resultados da última conquista da guerra contra a eurásia. não prestara atenção ao que estava sendo dito, mas imagens de uma grande fortaleza marítima em chamas vinham acompanhadas do hino da oceania. a guerra logo terminaria com a vitória da oceania.
vivas para o partido. vivas para o grande irmão.
a imagem de um homem com olhos penetrantes e um bigode que escondia a expressão do rosto apareceu. do outro lado do aparelho, alguém escutava e via todos os atos dele. ou não. era impossível saber quando a polícia do pensamento estava de olho.
não mudara a expressão do rosto. não se permitia demonstrar as emoções que estava sentindo.
não entendia como o livro fora aparecer em sua mesa, abaixo de uma pilha de outros documentos que ele tinha que alterar, lá estava. um livro fino, de um tipo de papel que ele nunca vira na vida. as páginas estavam escritas com uma letra feia, cheia de garranchos. mas o que ali estava escrito.
dois nomes apareciam, no meio dos escritos: winston e julia.
e a data: 1984.
eram as únicas referências que ele tinha sobre o dono dos escritos. a letra parecia masculina, então incoscientemente a associara a winston.
por fim, o medo o dominou (mas não mudara a expressão do rosto, não se permitiria isso) e ele jogou o livro no incinerador. nada mais existiria, além da lembrança do que havia sido escrito.
ele terminou o trabalho, olhando de tempos em tempos para a teletela. aguardando que os homens da polícia do pensamento chegassem.
mas nada aconteceu.
terminara seu turno sem encontrar mais ninguém. modificou vários exemplares de jornais e sites da internet, acertando informações. não entendia como poderiam produzir tantos documentos com informações erradas, mas em nome do partido, era necessário corrigir os erros anteriores.
voltara para casa, caminhando pelas ruas cinzentas. o agasalho não o protegia contra o frio, mas era tudo o que pôde arranjar. os soldados da linha de frente precisariam muito mais dos recursos do que ele. ficara feliz em poder contribuir com a guerra, com qualquer dinheiro que sobrasse. a oceania precisaria de toda ajuda possível, contra os monstros da eurásia.
caminhou por um bairro de proles. em um beco escuro, uma mulher oferecia seu corpo por uma barra de chocolate. crianças famintas olhavam para ele, quietas. ele não vira nada.
o apartamento está frio. os aquecedores foram desligados mais cedo, hoje. a teletela domina o cômodo, mostrando a imagem de uma mulher discursando sobre a importância do casamento para a reprodução e a manutenção dos números demográficos.
não era possível desligar o aparelho.
ele se deitou, cobrindo-se com um cobertor velho, mas que ainda o mantinha quente. precisaria recorrer a outro em breve. esperava ter dinheiro.
fechara os olhos. tudo o que via a sua frente eram as letras de um livro velho, mal escritas, palavras infantis, mas que não saiam de sua mente.
naquela noite, ele dormiu e sonhou ser winston... sonhou com ele escrevendo o livro (como faria para se esconder da teletela e dos microfones?).
sonhou com o grande irmão, ditando a sociedade, o único mantenedor de tudo em que acreditavam. uma grande estátua falava a todos os da oceania. mas por alguma razão, a estátua estava quebrada, deformada. e ninguém parecia perceber.
sonhou com uma bota militar esmagando o crânio de uma criança.
sonhou com julia.
no dia seguinte, ele acordou. o frio tornava o ato de levantar-se bastante doloroso. fora ao banheiro.
olhou-se no espelho (haveria ali alguma câmera?).
era o mesmo de antes. mas algo havia mudado.
se olhassem de perto, mesmo assim não veriam. mas havia um brilho nos olhos dele.
ele não sabia o que era aquilo. mas se ele pudesse dar um nome ao brilho, seria...
esperança.
26.4.06
noite de outono
eles se abraçam, deitados na cama... as sensações do gozo do sexo ainda a correr por seus corpos, como eletricidade.
o barulho da chuva batendo na janela é a trilha sonora dos dois...
ele a beija e faz carinho nos cabelos desarrumados dela, que insistem em cair sobre os olhos. ela sorri para ele, tentando descobrir o que se passa por trás do seu olhar.
ela se sente protegida...
ela que sempre disse que amor e sexo são coisas separadas. ela que acreditara que amor era coisa de filmes, de poemas piegas feitos para adolescentes, agora procurava nos mesmos poemas as palavras pra descrever o que sentia.
ele que acreditava que não ia amar nunca mais. ele que disse a si mesmo que o amor era algo distante, que não podia mais ser sentido, se encontrava entregue.
eles trocam palavras, promessas e sorrisos. as pernas enrroscadas, como o destino que os dois acreditavam não haver.
ele diz a ela:
"boa noite, amor"
ela responde com um sorriso de menina, se aninhando mais nos braços dele.
a chuva bate na janela... nas sombras, dois amantes dormem e sonham juntos.
o barulho da chuva batendo na janela é a trilha sonora dos dois...
ele a beija e faz carinho nos cabelos desarrumados dela, que insistem em cair sobre os olhos. ela sorri para ele, tentando descobrir o que se passa por trás do seu olhar.
ela se sente protegida...
ela que sempre disse que amor e sexo são coisas separadas. ela que acreditara que amor era coisa de filmes, de poemas piegas feitos para adolescentes, agora procurava nos mesmos poemas as palavras pra descrever o que sentia.
ele que acreditava que não ia amar nunca mais. ele que disse a si mesmo que o amor era algo distante, que não podia mais ser sentido, se encontrava entregue.
eles trocam palavras, promessas e sorrisos. as pernas enrroscadas, como o destino que os dois acreditavam não haver.
ele diz a ela:
"boa noite, amor"
ela responde com um sorriso de menina, se aninhando mais nos braços dele.
a chuva bate na janela... nas sombras, dois amantes dormem e sonham juntos.
22.4.06
urca
eles bebem os últimos goles do cabernet... conheceram-se poucos dias atrás, mas ele sente que ela já estava de alguma maneira na vida dele há tempos.
a noite de outono estava amena, mas um vento mais frio começava a soprar, fazendo as ondas chegarem mais perto deles.
eles riem, contando histórias sobre suas vidas. ela fala dos problemas com namorados. ele fala da falta de perspectiva dele com relacionamentos.
a lua brilha, criando sombras sob uma luz pálida.
eles terminam o vinho e decidem caminhar na areia. ele conta para ela sobre o fascínio dele sobre o mar. ela sorri, porque lembra que gosta muito da urca, do anoitecer ali e da visão do mar e da montanha.
ela se senta na areia e olha para ele com olhos de criança. ele sorri e senta ao lado dela, meio tonto com o álcool.
não sabem direito como foram parar ali... não se lembram de como chegaram, de como se conheceram. lembram-se só que estão sentados na areia, ouvindo o som de ondas e sentindo o vento balançar os cabelos.
ela encosta-se no ombro dele em silêncio. ele toca-lhe os cabelos. ela brinca, falando que gosta do carinho. ele olha para os olhos dela, cheios de uma vida que pulsa intensa e clara, aos brilhos da lua.
ela adormece, com a cabeça encostada no ombro dele.
ele olha o mar, não desejando nada mais no mundo.
a noite de outono estava amena, mas um vento mais frio começava a soprar, fazendo as ondas chegarem mais perto deles.
eles riem, contando histórias sobre suas vidas. ela fala dos problemas com namorados. ele fala da falta de perspectiva dele com relacionamentos.
a lua brilha, criando sombras sob uma luz pálida.
eles terminam o vinho e decidem caminhar na areia. ele conta para ela sobre o fascínio dele sobre o mar. ela sorri, porque lembra que gosta muito da urca, do anoitecer ali e da visão do mar e da montanha.
ela se senta na areia e olha para ele com olhos de criança. ele sorri e senta ao lado dela, meio tonto com o álcool.
não sabem direito como foram parar ali... não se lembram de como chegaram, de como se conheceram. lembram-se só que estão sentados na areia, ouvindo o som de ondas e sentindo o vento balançar os cabelos.
ela encosta-se no ombro dele em silêncio. ele toca-lhe os cabelos. ela brinca, falando que gosta do carinho. ele olha para os olhos dela, cheios de uma vida que pulsa intensa e clara, aos brilhos da lua.
ela adormece, com a cabeça encostada no ombro dele.
ele olha o mar, não desejando nada mais no mundo.
18.4.06
gasoline
i am gasoline and matches
i turn everything to ashes
i am gasoline and matches
i turn everything to ashes
i'm burning, i'm learning
i'm learning, yes, i'm learning
i give kerosene divorces
i light angel wings with torches
i give kerosene divorces
i light angel wings with torches
i'm burning, i'm learning
i'm learning, yes, i'm learning
life is good because i'm breathing
hell is just a stage of grieving
you're an evil human being
sorry if that hurt your feelings
i'm burning, but i'm learning
i am gasoline, i am history
i am gasoline, i am gone
i turn everything to ashes
i am gasoline and matches
i turn everything to ashes
i'm burning, i'm learning
i'm learning, yes, i'm learning
i give kerosene divorces
i light angel wings with torches
i give kerosene divorces
i light angel wings with torches
i'm burning, i'm learning
i'm learning, yes, i'm learning
life is good because i'm breathing
hell is just a stage of grieving
you're an evil human being
sorry if that hurt your feelings
i'm burning, but i'm learning
i am gasoline, i am history
i am gasoline, i am gone
kicking harold - gasoline
16.4.06
luzes na estrada
quando começaram a construir as rodovias interestaduais nos estados unidos, as pessoas descobriram um fato curioso:
muitos animais acabam atravessando as rodovias, em busca de alimento ou água. é um fato comum. a lebre americana é um desses animais.
bom... descobriram que as lebres ficavam hipnotizadas pelas luzes dos faróis dos carros que atravessavam as rodovias, à noite. e muitas eram atropeladas, porque viam o perigo, mas não conseguiam fugir.
hoje eu me sinto como um desses animais... tem uma gigantesca luz na minha frente piscando "perigo", mas eu não consigo olhar para outra direção.
muitos animais acabam atravessando as rodovias, em busca de alimento ou água. é um fato comum. a lebre americana é um desses animais.
bom... descobriram que as lebres ficavam hipnotizadas pelas luzes dos faróis dos carros que atravessavam as rodovias, à noite. e muitas eram atropeladas, porque viam o perigo, mas não conseguiam fugir.
hoje eu me sinto como um desses animais... tem uma gigantesca luz na minha frente piscando "perigo", mas eu não consigo olhar para outra direção.
12.4.06
11.4.06
em uma terra distante, ao norte daqui existe um jardim.
ele não pode ser encontrado. não por quem o procura com a intenção de encontrar um jardim.
ele é um presente dos deuses... um lugar de paz.
um alívio para o mundo.
e no centro desse jardim existe um banco, cercado por flores que não existem em nenhum outro jardim.
e neste banco de pedra, nas noites de lua cheia, uma pequena inscrição pode ser encontrada por aqueles cuja essência pertence mais ao jardim do que ao mundo:
ele não pode ser encontrado. não por quem o procura com a intenção de encontrar um jardim.
ele é um presente dos deuses... um lugar de paz.
um alívio para o mundo.
e no centro desse jardim existe um banco, cercado por flores que não existem em nenhum outro jardim.
e neste banco de pedra, nas noites de lua cheia, uma pequena inscrição pode ser encontrada por aqueles cuja essência pertence mais ao jardim do que ao mundo:
corpore, anima et somnium...
9.4.06
something
ela o acha incrível.
sorri com as coisas que ele diz.
quando estão na cama, ele é sempre carinhoso e o sexo é sempre bom.
ele participa das coisas dela. quer cuidar dela.
mas no fim da noite, ela ainda se vê olhando para o nada e sentindo a falta de algo que não está mais lá.
sorri com as coisas que ele diz.
quando estão na cama, ele é sempre carinhoso e o sexo é sempre bom.
ele participa das coisas dela. quer cuidar dela.
mas no fim da noite, ela ainda se vê olhando para o nada e sentindo a falta de algo que não está mais lá.
se eu pudesse faria chover hoje
para apagar o fogo que queima em mim
que queima tudo o que toco.
se eu pudesse, faria o mundo adormecer
e sonhar com outro mundo
e sonhar outro mundo.
se eu pudesse, arrancaria as máscaras
e seria o verdadeiro eu
e me mostraria para você.
se eu pudesse, eu destruiria
e recriaria tudo o que foi feito
só que dessa vez, acertaria.
se eu pudesse, eu pediria desculpas
e seria sincero
e seria verdadeiro.
se eu pudesse...
se eu pudesse, eu jogaria fora
a lâmina que corta os pulsos
e viveria novamente.
se eu pudesse, eu veria o sol nascer
e olharia para a luz
e sorriria.
para apagar o fogo que queima em mim
que queima tudo o que toco.
se eu pudesse, faria o mundo adormecer
e sonhar com outro mundo
e sonhar outro mundo.
se eu pudesse, arrancaria as máscaras
e seria o verdadeiro eu
e me mostraria para você.
se eu pudesse, eu destruiria
e recriaria tudo o que foi feito
só que dessa vez, acertaria.
se eu pudesse, eu pediria desculpas
e seria sincero
e seria verdadeiro.
se eu pudesse...
se eu pudesse, eu jogaria fora
a lâmina que corta os pulsos
e viveria novamente.
se eu pudesse, eu veria o sol nascer
e olharia para a luz
e sorriria.
deus é luz.
sempre lhe disseram isso. ouvia o tempo todo que somente deus era a verdadeira luz.
ele finalmente entendera isso.
uma luz intensa invadiu todo o mundo, como ele nunca havia visto ou sentido antes. por um instante, tudo parecia congelar e silenciar...
logo após o click que detonou os explosivos que ele trazia amarrados ao corpo.
sempre lhe disseram isso. ouvia o tempo todo que somente deus era a verdadeira luz.
ele finalmente entendera isso.
uma luz intensa invadiu todo o mundo, como ele nunca havia visto ou sentido antes. por um instante, tudo parecia congelar e silenciar...
logo após o click que detonou os explosivos que ele trazia amarrados ao corpo.
7.4.06
"até confundiria a doce e bela com a boneca, á bailarina, pois os olhos eram os mesmos brilhantes, somente diferenciados pela dor de um pequeno soldadinho de chumbo deixado do outro lado, onde ela, bela, não pode nem enxergar. que bom que a noite está quente ao menos acalenta o coração seu, que há resquícios do corpo dele e pode esfriar até não senti-lo mais pulsar."
uma pequena borboleta de cores brilhantes e misteriosas deixou isso pra mim...
uma pequena borboleta de cores brilhantes e misteriosas deixou isso pra mim...
6.4.06
ele abre as pesadas cortinas que cobrem a janela do estúdio.
uma luz branca invade o ambiente, limpa e intensa. o homem fecha os olhos, sentindo a luz tocando a pele acostumada à escuridão.
os móveis estão cobertos em panos empoeirados.
ele caminha até o centro, onde retira os panos de cima de um antigo piano de cauda.
sentado no banquinho, ele observa as teclas. os dedos encostam produzindo um som alto e claro.
ele começa a tocar, ainda vacilando, errando um pouco o compasso. mas os dedos vão se recordando aos poucos.
e a melodia toma o ar, e o estúdio vibra com luz e som, há muito esquecidos por ali.
ele sorri...
uma luz branca invade o ambiente, limpa e intensa. o homem fecha os olhos, sentindo a luz tocando a pele acostumada à escuridão.
os móveis estão cobertos em panos empoeirados.
ele caminha até o centro, onde retira os panos de cima de um antigo piano de cauda.
sentado no banquinho, ele observa as teclas. os dedos encostam produzindo um som alto e claro.
ele começa a tocar, ainda vacilando, errando um pouco o compasso. mas os dedos vão se recordando aos poucos.
e a melodia toma o ar, e o estúdio vibra com luz e som, há muito esquecidos por ali.
ele sorri...
eu já machuquei pessoas com o que escrevo.
já machuquei a mim mesmo com o que escrevo.
é um poder estranho, esse. palavras que não existem no mundo concreto. pulsos elétricos combinados em códigos numéricos, impressos em luz, na tela de um monitor.
e mesmo assim carregadas de uma força quase sobrenatural.
já machuquei a mim mesmo com o que escrevo.
é um poder estranho, esse. palavras que não existem no mundo concreto. pulsos elétricos combinados em códigos numéricos, impressos em luz, na tela de um monitor.
e mesmo assim carregadas de uma força quase sobrenatural.
5.4.06
1.4.06
presente
um presente que ganhei de aniversário, da paty...
brigado, menina... adorei o texto! (meu lado megalomaníaco falando)
brigado, menina... adorei o texto! (meu lado megalomaníaco falando)
Era uma vez um menino que lia livros de adultos.
Que se envolvia em um mundo que não lhe era permitido
Que sonhava com cavaleiros medievais, princesas em perigo, donzelas distantes.
E não se contentava com uma existência medíocre
Era uma vez um menino
Que tinha um irmão e se sentia sozinho
Que tinha uma nódoa de tristeza na alma
E parecia carregar todas as mágoas do mundo
Era uma vez um rapaz
Que amava as mulheres mas não se fazia entender
Que amava os quadrinhos, música e literatura
E tinha o dom da poesia no sangue
Era uma vez um rapaz
Que se sentia sempre sozinho
Que gostava de passar desapercebido
E tinha uma carência constante
Era uma vez um homem
Que gostava de facas
Que apreciava o sexo
E tinha ânsia de saber sobre tudo
Era uma vez um homem
Que ainda não se compreende
Que escreve para aplacar turbulências
E reclama de tudo na vida
Era uma vez um homem
Que evoluiu do rapaz
Que surgiu do menino
Mas que não deixa de ter
A criança e o jovem em si
Em eterno conflito
31.3.06
para uma nova mãe...
ela olha para fora do quarto, em direção ao bosque nos fundos da casa... o vento do outono eleva as folhas vermelhas das árvores, criando um balé silencioso no final da tarde.
ela se sente feliz, sem motivo algum... só por estar viva. só por estar ali.
ao seu lado, um caderno de desenho repousa, mostrando a todos a última criação de sua dona, um desenho simbólico da terra mãe, pulsando de vida.
ela ouve um pequeno gemido e se vira para o lado, em direção a um berço que repousa junto à parede.
um corpinho pequeno e rosado se mexe, fazendo barulhos de bebê...
ela o pega nos braços e começa a balançar, cantando uma canção antiga que aprendeu há muito, muito tempo atrás.
a criança se aconchega nos braços dela, sentindo o calor do corpo materno e se acalmando aos poucos.
ela se pega às vezes tentando acreditar ainda que tudo isto aconteceu em tão pouco tempo... sente o toque de dedos pequeninos em seus ombros e uma alegria imensa invade seu corpo, aquecendo a alma.
ela que percorreu tantos caminhos antes, agora inicia uma nova jornada...
ela observa as folhas lá fora, no fim de tarde outonal e pensa no futuro...
e ela sonha.
ela se sente feliz, sem motivo algum... só por estar viva. só por estar ali.
ao seu lado, um caderno de desenho repousa, mostrando a todos a última criação de sua dona, um desenho simbólico da terra mãe, pulsando de vida.
ela ouve um pequeno gemido e se vira para o lado, em direção a um berço que repousa junto à parede.
um corpinho pequeno e rosado se mexe, fazendo barulhos de bebê...
ela o pega nos braços e começa a balançar, cantando uma canção antiga que aprendeu há muito, muito tempo atrás.
a criança se aconchega nos braços dela, sentindo o calor do corpo materno e se acalmando aos poucos.
ela se pega às vezes tentando acreditar ainda que tudo isto aconteceu em tão pouco tempo... sente o toque de dedos pequeninos em seus ombros e uma alegria imensa invade seu corpo, aquecendo a alma.
ela que percorreu tantos caminhos antes, agora inicia uma nova jornada...
ela observa as folhas lá fora, no fim de tarde outonal e pensa no futuro...
e ela sonha.
29.3.06
na minha cidade pais entregam todo o dinheiro a uma igreja
enquanto seus filhos morrem de fome em casa.
na minha cidade duas meninas trocam juras de amor
enquanto o pai de uma delas espera com uma arma nas mãos.
na minha cidade uma criança trabalha por trocados em um sinal
enquanto um homem fecha os vidros de seu carro importado.
na minha cidade dois olhares se cruzam por um instante
enquanto grades trancam um detento.
na minha cidade...
na minha cidade há uma alma boa.
e isso já basta.
enquanto seus filhos morrem de fome em casa.
na minha cidade duas meninas trocam juras de amor
enquanto o pai de uma delas espera com uma arma nas mãos.
na minha cidade uma criança trabalha por trocados em um sinal
enquanto um homem fecha os vidros de seu carro importado.
na minha cidade dois olhares se cruzam por um instante
enquanto grades trancam um detento.
na minha cidade...
na minha cidade há uma alma boa.
e isso já basta.
anti-social
é... sou eu, sim...
sou aquele que senta no banco do canto, no ônibus, coloco meus fones de ouvido, abro um livro e me desligo dos outros.
sento na mesa com pessoas que conheço... mas podia ser outra mesa, podiam ser outras pessoas.
não é que eu não goste de ninguém. eu gosto... eu amo... eu preciso de pessoas.
mas não o tempo todo.
e definitivamente, eu gostaria muito que vocês entendessem isso.
sou aquele que senta no banco do canto, no ônibus, coloco meus fones de ouvido, abro um livro e me desligo dos outros.
sento na mesa com pessoas que conheço... mas podia ser outra mesa, podiam ser outras pessoas.
não é que eu não goste de ninguém. eu gosto... eu amo... eu preciso de pessoas.
mas não o tempo todo.
e definitivamente, eu gostaria muito que vocês entendessem isso.
ele escreve um conto e mostra a ela.
ela o lê... pensa por alguns momentos e vira para ele:
- você sempre escreve coisas tão tristes. você sempre está tão triste. eu tento mudar isso, sempre, mas você parece não querer.
ela vai embora e ele fica sozinho, olhando a folha largada sobre a mesa.
ele não entende porque as pessoas sempre parecem querer salvá-lo.
ela o lê... pensa por alguns momentos e vira para ele:
- você sempre escreve coisas tão tristes. você sempre está tão triste. eu tento mudar isso, sempre, mas você parece não querer.
ela vai embora e ele fica sozinho, olhando a folha largada sobre a mesa.
ele não entende porque as pessoas sempre parecem querer salvá-lo.
28.3.06
irish blood
o cabelo muito ruivo contrastava com a alvidez do rosto. ela pensou que ele parecia doente. mas o sorriso em seu rosto lhe dizia que ele estava se divertindo.
o forasteiro chamara a atenção de todos no pub, por ter chegado de forma ruidosa e pelo forte sotaque irlandês. havia algo de fanfarronice em seus modos, mas nenhum deles pensou em expulsá-lo. havia algo indescritível nele, algo irreal em sua aparência. ela poderia dizer que ele se parecia com um personagem de um conto mitológico daqueles que ouvira quando nova, no colégio.
todos compartilharam suas histórias e o irlandês se tornou em pouco tempo a única pessoa a falar ali. ele parecia ser novo, vinte e cinco anos, no máximo, mas os olhos traziam algo de antigo, neles. como se tivessem visto todo o mundo.
ele ofereceu uma bebida a ela... a voz baixa e rouca tocou em uma parte de seus ouvidos que agitou cada pedaço de seu ser.
conversaram horas e horas. a fanfarronice dele fora deixada de lado e ela percebeu que ele parecia compreender muito bem como ela se sentia. como se ele a conhecesse desde sempre.
tinha um odor de flores distante, mas persistente, que a deixava um pouco tonta, cada vez que ele se aproximava dela para dizer algo.
os olhos dele eram duas chamas que queimavam verdes em suas órbitas. não conseguia afastar olhar... esquecera de todos os outros que ali estavam.
e o cabelo, de um vermelho como nunca havia visto antes. quando a luz refletia neles, era como um halo de fogo...
mais tarde, pediu que ele a levasse em casa.
ela o levou junto para casa... para a cama.
ela era dele. não pensava em mais nada além de entregar-se àquele homem.
ela quis sentir cada centímetro do corpo dele. a pele era macia... o irlandês sussurrou coisas no ouvido dela que a fizeram queimar por dentro... ela gemia, entregue ao toque dos dedos dele. ele corria seus lábios pelo corpo trêmulo.
eles se amaram... ela perdeu nocão do mundo... sentia o toque dele em todo o seu corpo, os lábios, as estocadas dele invadindo o seu ventre, enquanto ela o puxava para dentro de si. queria ele. era toda dele.
a dor veio repentina, perto do seio direito. tentou se debater, mas seu corpo não respondia, entregue aos espasmos de prazer. tentou gritar e tudo o que ouviu foi um gemido de prazer com a sua própria voz. pensou em afastá-lo, mas seus braços o puxavam sobre si.
abriu os olhos uma vez mais... não sabia onde estava.
pensou ter visto um homem deitado ao seu lado. os cabelos dele eram vermelhos...
vermelhos como o sangue...
o forasteiro chamara a atenção de todos no pub, por ter chegado de forma ruidosa e pelo forte sotaque irlandês. havia algo de fanfarronice em seus modos, mas nenhum deles pensou em expulsá-lo. havia algo indescritível nele, algo irreal em sua aparência. ela poderia dizer que ele se parecia com um personagem de um conto mitológico daqueles que ouvira quando nova, no colégio.
todos compartilharam suas histórias e o irlandês se tornou em pouco tempo a única pessoa a falar ali. ele parecia ser novo, vinte e cinco anos, no máximo, mas os olhos traziam algo de antigo, neles. como se tivessem visto todo o mundo.
ele ofereceu uma bebida a ela... a voz baixa e rouca tocou em uma parte de seus ouvidos que agitou cada pedaço de seu ser.
conversaram horas e horas. a fanfarronice dele fora deixada de lado e ela percebeu que ele parecia compreender muito bem como ela se sentia. como se ele a conhecesse desde sempre.
tinha um odor de flores distante, mas persistente, que a deixava um pouco tonta, cada vez que ele se aproximava dela para dizer algo.
os olhos dele eram duas chamas que queimavam verdes em suas órbitas. não conseguia afastar olhar... esquecera de todos os outros que ali estavam.
e o cabelo, de um vermelho como nunca havia visto antes. quando a luz refletia neles, era como um halo de fogo...
mais tarde, pediu que ele a levasse em casa.
ela o levou junto para casa... para a cama.
ela era dele. não pensava em mais nada além de entregar-se àquele homem.
ela quis sentir cada centímetro do corpo dele. a pele era macia... o irlandês sussurrou coisas no ouvido dela que a fizeram queimar por dentro... ela gemia, entregue ao toque dos dedos dele. ele corria seus lábios pelo corpo trêmulo.
eles se amaram... ela perdeu nocão do mundo... sentia o toque dele em todo o seu corpo, os lábios, as estocadas dele invadindo o seu ventre, enquanto ela o puxava para dentro de si. queria ele. era toda dele.
a dor veio repentina, perto do seio direito. tentou se debater, mas seu corpo não respondia, entregue aos espasmos de prazer. tentou gritar e tudo o que ouviu foi um gemido de prazer com a sua própria voz. pensou em afastá-lo, mas seus braços o puxavam sobre si.
abriu os olhos uma vez mais... não sabia onde estava.
pensou ter visto um homem deitado ao seu lado. os cabelos dele eram vermelhos...
vermelhos como o sangue...
perdi um objeto, hoje.
não sei como aconteceu, porque eu sempre me preocupei bastante com esse objeto.
depois de um tempo triste com o sumiço, eu comecei a imaginar algo.
esse objeto era um símbolo de tanta coisa do passado. coisas legais, mas também coisas que me faziam mal.
talvez (eu nesse momento estou sendo meio egocêntrico), a perda tenha sido um sinal...
sinal de que os tempos mudam, sinal de que é necessário mudar.
não sei como aconteceu, porque eu sempre me preocupei bastante com esse objeto.
depois de um tempo triste com o sumiço, eu comecei a imaginar algo.
esse objeto era um símbolo de tanta coisa do passado. coisas legais, mas também coisas que me faziam mal.
talvez (eu nesse momento estou sendo meio egocêntrico), a perda tenha sido um sinal...
sinal de que os tempos mudam, sinal de que é necessário mudar.
27.3.06
perdido de mim
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
um pedaço que entreguei para alguém cuidar,
um pedaço que foi perdido há tempos.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
ele tem a forma de um coração
e foi perdido em um lugar distante.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
um pedaço que quero encontrar.
sem ele eu sou sombra, sou vazio.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
e uma dor que ficou no seu lugar.
um pedaço que entreguei para alguém cuidar,
um pedaço que foi perdido há tempos.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
ele tem a forma de um coração
e foi perdido em um lugar distante.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
um pedaço que quero encontrar.
sem ele eu sou sombra, sou vazio.
tem um pedaço de mim perdido no mundo.
e uma dor que ficou no seu lugar.
26.3.06
dry
i'd like to take you someplace where angels fear to tread
i always hate to love you
get out of my head it's easy just to say it
so hard to be kind
these thoughts are still within me
infecting my mind
pushing it's way out burning in my mouth
until it hurts
i'd like to violate you
i've done it before
i always love to hate you
you perfect whore
it's easy to imagine
i'm somebody else
so much has happened inside myself
pushing it's way out burning in my mouth
until it hurts
i'd like to push you down
i'd like to push you under
i'd like to push it in you
i'd like to push you push you...
i'd like to give you something
a piece of me
you always like to take it so easily
i never wanted us to end this way
but somethings changed in me
i'm not the same
pushing it's way out
burning in my mouth
and now I'm dry
i always hate to love you
get out of my head it's easy just to say it
so hard to be kind
these thoughts are still within me
infecting my mind
pushing it's way out burning in my mouth
until it hurts
i'd like to violate you
i've done it before
i always love to hate you
you perfect whore
it's easy to imagine
i'm somebody else
so much has happened inside myself
pushing it's way out burning in my mouth
until it hurts
i'd like to push you down
i'd like to push you under
i'd like to push it in you
i'd like to push you push you...
i'd like to give you something
a piece of me
you always like to take it so easily
i never wanted us to end this way
but somethings changed in me
i'm not the same
pushing it's way out
burning in my mouth
and now I'm dry
tura satana - dry
25.3.06
ele escalou uma montanha distante, "o teto do mundo", diziam. demorou vários dias, sofreu com o frio e com o esforço. mas alcançou o objetivo.
e lá, no topo do mundo, sobre tudo e todos, ele se sentiu sozinho.
então ele resolveu descer. queria agora caminhar entre os outros homens.
e ele foi para sua cidade natal e caminhou com os outros. vivia a vida que eles viviam, fazia coisas com outras pessoas.
e lá, no meio da humanidade, junto a todos, ele se sentiu sozinho.
ele viajou por todo o mundo... conheceu pessoas e lugares, mas sempre se sentiu só.
uma noite de outono, ele encontrou um jardim. estátuas de pedra adornavam o lugar, que tinha uma beleza quase mágica. no centro havia um banco de pedra, cercado de flores brancas e de um azul pálido.
uma mulher estava sentada no banco. seus cabelos vermelhos estavam amarrados em uma trança única, que ia até abaixo da cintura. a pele clara refletia a luz, criando uma aura à sua volta.
ela olhou para ele, e através de gestos, ofereceu o lugar ao seu lado, para que ele sentasse.
ficaram em silêncio por instantes, até que ela sorriu, olhando a lua. e falou:
"não há um lugar no mundo, uma única pessoa, que faça com que a solidão que você sente passe. porque o vazio que você sente não existe para ser preenchido. ele lhe foi dado para que você tivesse fome de sempre mais. mas não deve deixar que ele o consuma. saiba que sempre existirão lugares desconhecidos e pessoas com quem compartilhar seu tempo. você não estará nunca sozinho, sempre terá a mim e a esse jardim, para sempre"
ela o beijou carinhosamente, levantou-se e caminhou em direção às sombras.
ele nunca mais a viu. mas a partir daquela noite, ele caminhou muitas vezes sozinho pelo mundo, e muitas vezes se sentou no meio de muitos, mas não falou com ninguém.
mas não se sentiu mais só.
e lá, no topo do mundo, sobre tudo e todos, ele se sentiu sozinho.
então ele resolveu descer. queria agora caminhar entre os outros homens.
e ele foi para sua cidade natal e caminhou com os outros. vivia a vida que eles viviam, fazia coisas com outras pessoas.
e lá, no meio da humanidade, junto a todos, ele se sentiu sozinho.
ele viajou por todo o mundo... conheceu pessoas e lugares, mas sempre se sentiu só.
uma noite de outono, ele encontrou um jardim. estátuas de pedra adornavam o lugar, que tinha uma beleza quase mágica. no centro havia um banco de pedra, cercado de flores brancas e de um azul pálido.
uma mulher estava sentada no banco. seus cabelos vermelhos estavam amarrados em uma trança única, que ia até abaixo da cintura. a pele clara refletia a luz, criando uma aura à sua volta.
ela olhou para ele, e através de gestos, ofereceu o lugar ao seu lado, para que ele sentasse.
ficaram em silêncio por instantes, até que ela sorriu, olhando a lua. e falou:
"não há um lugar no mundo, uma única pessoa, que faça com que a solidão que você sente passe. porque o vazio que você sente não existe para ser preenchido. ele lhe foi dado para que você tivesse fome de sempre mais. mas não deve deixar que ele o consuma. saiba que sempre existirão lugares desconhecidos e pessoas com quem compartilhar seu tempo. você não estará nunca sozinho, sempre terá a mim e a esse jardim, para sempre"
ela o beijou carinhosamente, levantou-se e caminhou em direção às sombras.
ele nunca mais a viu. mas a partir daquela noite, ele caminhou muitas vezes sozinho pelo mundo, e muitas vezes se sentou no meio de muitos, mas não falou com ninguém.
mas não se sentiu mais só.
separate lies
eu precisava escrever isso aqui, hoje. não sei se vai fazer sentido para alguém... mas eu espero realmente que faça.
"no life is perfect, though it may seem to be. secrets and discontent lie hidden beneath the smoothest surface."
"no life is perfect, though it may seem to be. secrets and discontent lie hidden beneath the smoothest surface."
21.3.06
o momento de mais um ciclo completo se aproxima.
ele observa os céus, aguardando os sinais da mudança das estações e se sente ligado a todas as coisas que aconteceram no mundo, desde a sua criação.
sabe que seu tempo aqui não está terminado. sente que ainda há caminhos a seguir.
a lua ilumina os seus olhos cheios de curiosidade e admiração.
em seu ombro, espirais giram e giram, símbolos de eternas passagens.
ele segue os caminhos do vento, ouvindo uma antiga canção cantada pelas estrelas.
ele observa os céus, aguardando os sinais da mudança das estações e se sente ligado a todas as coisas que aconteceram no mundo, desde a sua criação.
sabe que seu tempo aqui não está terminado. sente que ainda há caminhos a seguir.
a lua ilumina os seus olhos cheios de curiosidade e admiração.
em seu ombro, espirais giram e giram, símbolos de eternas passagens.
ele segue os caminhos do vento, ouvindo uma antiga canção cantada pelas estrelas.
19.3.06
one happy family
bom... o arquivo original é meio grandinho, então eu postei essa versão menor... se alguém quiser, depois eu posso enviar.
17.3.06
sinfonia em carmim
eles estão abraçados, como duas estátuas eternamente juntas, prisioneiras dos sonhos de um escultor.
o torso desnudo expande e contrai no ritmo da respiração ofegante dos amantes.
a palidez dos corpos cintila os reflexos da luz da lua cheia.
eles se amam.
ele a toca, desvendando os caminhos de prazer do corpo delicado.
ela se entrega em corpo e alma para ele.
eles se abraçam.
eles se beijam.
e sob a luz da lua, o sangue escorre em carmim pela pele dela.
o torso desnudo expande e contrai no ritmo da respiração ofegante dos amantes.
a palidez dos corpos cintila os reflexos da luz da lua cheia.
eles se amam.
ele a toca, desvendando os caminhos de prazer do corpo delicado.
ela se entrega em corpo e alma para ele.
eles se abraçam.
eles se beijam.
e sob a luz da lua, o sangue escorre em carmim pela pele dela.
fly by night
ele sente o agitar das asas dentro de si.
garras e bicos cortando, dilacerando para se libertar da prisão de carne.
o grito que ecoa dentro de sua cabeça.
o animal de asas negras ganha a noite, deixando para trás a concha vazia do seu passado.
garras e bicos cortando, dilacerando para se libertar da prisão de carne.
o grito que ecoa dentro de sua cabeça.
o animal de asas negras ganha a noite, deixando para trás a concha vazia do seu passado.
15.3.06
sombra
eu já quis ser sombra... passar sem fazer barulho pelo mundo... só sendo percebido de tempos em tempos, quando alguém mais sensível olharia e perceberia meus contornos.
mas eu seguiria meu caminho e tudo passaria.
um dia eu deixei de ser sombra e desejei ser tudo de uma só vez. mas não consegui e me magoei e magoei outras pessoas.
já tentei ser quem eu não sou e não consegui.
já desejei ser mais do que eu sou e não soube.
hoje eu desejo muito, ainda... mas não sei o quê.
nessas brincadeiras todas que os deuses costumam fazer, eu estou me procurando novamente.
sombra, sol, corvo, menino, homem, noite, amante, super-herói, amigo, vivo...
tudo isso...
e mais.
mas eu seguiria meu caminho e tudo passaria.
um dia eu deixei de ser sombra e desejei ser tudo de uma só vez. mas não consegui e me magoei e magoei outras pessoas.
já tentei ser quem eu não sou e não consegui.
já desejei ser mais do que eu sou e não soube.
hoje eu desejo muito, ainda... mas não sei o quê.
nessas brincadeiras todas que os deuses costumam fazer, eu estou me procurando novamente.
sombra, sol, corvo, menino, homem, noite, amante, super-herói, amigo, vivo...
tudo isso...
e mais.
9.3.06
poesia?
hoje dormi com ela nos braços,
você estava lá, nas páginas de um livro de poesia.
intensa
sem limites
nua.
e eles nunca vão entender a comunhão que alcançamos
em cada linha em branco e preto.
nossas coxas,
nossos corpos,
nossos sexos.
você estava lá, nas páginas de um livro de poesia.
intensa
sem limites
nua.
e eles nunca vão entender a comunhão que alcançamos
em cada linha em branco e preto.
nossas coxas,
nossos corpos,
nossos sexos.
o olhar de predador.
as coisas certas, ditas na hora certa.
o toque de leve na pele.
eu desejei você por muito tempo.
por todo o tempo.
ter você, tomar você, amar você.
cenas de nós dois nus invadem a minha mente, o tempo todo.
selvagens, sem pudores, entregues a um instinto antigo.
mas essa noite você é de outro.
alguns dias não são para o caçador, mesmo.
as coisas certas, ditas na hora certa.
o toque de leve na pele.
eu desejei você por muito tempo.
por todo o tempo.
ter você, tomar você, amar você.
cenas de nós dois nus invadem a minha mente, o tempo todo.
selvagens, sem pudores, entregues a um instinto antigo.
mas essa noite você é de outro.
alguns dias não são para o caçador, mesmo.
meu pai está velho.
um dia eu me peguei olhando para ele, procurando no olhar dele um brilho que eu sempre via, quando era pequeno.
o brilho não estava lá.
foi quando percebi que meu pai estava velho.
foi quando percebi que falta ele sempre fez, nos momentos em que estava distante.
ele foi um pai distante.
não.
eu fui um filho distante...
agora ele está velho e eu quero abraçá-lo.
mas não sei como.
quero encostar a cabeça dele no meu peito.
mas não sei como.
sei apenas que eu o amo.
um dia eu me peguei olhando para ele, procurando no olhar dele um brilho que eu sempre via, quando era pequeno.
o brilho não estava lá.
foi quando percebi que meu pai estava velho.
foi quando percebi que falta ele sempre fez, nos momentos em que estava distante.
ele foi um pai distante.
não.
eu fui um filho distante...
agora ele está velho e eu quero abraçá-lo.
mas não sei como.
quero encostar a cabeça dele no meu peito.
mas não sei como.
sei apenas que eu o amo.
como não se apaixonar por isso?
your face has faded away.
and now that you're gone
all the hate
rancour
and jealousy
and dispair have vanished.
no more pain, no more poison.
and what remains?
rememberances of sunday afternoons in bed
sex like a possession
laughing and sweetness
i'm trapped in tattered memories of joy.
and now that you're gone
all the hate
rancour
and jealousy
and dispair have vanished.
no more pain, no more poison.
and what remains?
rememberances of sunday afternoons in bed
sex like a possession
laughing and sweetness
i'm trapped in tattered memories of joy.
mariza tavares - fio
jogos
brincamos como adolescentes, em todos os lugares, você me toca, eu aperto seu corpo de encontro ao meu.
você morde os lábios, pra não fazer barulho, porque eles estão no quarto ao lado.
eu invado seu corpo, você conquista meu desejo...
brincamos um jogo de poder sobre o outro.
desenho meu nome com meus dedos em seu corpo, marcando como ferro sua carne com meu desejo.
você me toma em suas mãos, acariciando, deixando a marca da sua boca na pele. me fazendo gozar...
e depois de tudo somos crianças de novo... falando besteiras e rindo de tudo.
e fingindo que os outros não nos ouviram no quarto ao lado...
você morde os lábios, pra não fazer barulho, porque eles estão no quarto ao lado.
eu invado seu corpo, você conquista meu desejo...
brincamos um jogo de poder sobre o outro.
desenho meu nome com meus dedos em seu corpo, marcando como ferro sua carne com meu desejo.
você me toma em suas mãos, acariciando, deixando a marca da sua boca na pele. me fazendo gozar...
e depois de tudo somos crianças de novo... falando besteiras e rindo de tudo.
e fingindo que os outros não nos ouviram no quarto ao lado...
8.3.06
encontros
ela me contava dos sonhos dela, enquanto eu viajava neles. marcamos de almoçar, mas mal conseguíamos tocar na comida. quando foi embora, você me abraçou. eu nunca tinha sido abraçado daquela maneira, antes.
você me acompanhou por todos os lugares, aquela semana.
nos encontramos de novo e de novo fiquei encantado com a sua alma. falei sobre muitas coisas, tentando te impressionar (como eu era bobo, naquela época)...
dormimos juntos aquela noite... ou não dormimos juntos... e foi incrível, pra mim.
mas o momento que eu vou guardar pra sempre foi quando olhou pra mim com a carinha mais linda do mundo e pediu, baixinho: "me abraça?"
você me ensinou tanto, me mostrou tanto...
eu não seria quem eu sou hoje sem as coisas que você me mostrou, minha lady... não escreveria essas palavras, agora... não desenharia os meus desenhos... não fotografaria o mundo que tem o meu jeito.
algumas vezes passamos por pessoas por aí e é como se nada tivesse acontecido...
algumas vezes um encontro muda tudo...
você me acompanhou por todos os lugares, aquela semana.
nos encontramos de novo e de novo fiquei encantado com a sua alma. falei sobre muitas coisas, tentando te impressionar (como eu era bobo, naquela época)...
dormimos juntos aquela noite... ou não dormimos juntos... e foi incrível, pra mim.
mas o momento que eu vou guardar pra sempre foi quando olhou pra mim com a carinha mais linda do mundo e pediu, baixinho: "me abraça?"
você me ensinou tanto, me mostrou tanto...
eu não seria quem eu sou hoje sem as coisas que você me mostrou, minha lady... não escreveria essas palavras, agora... não desenharia os meus desenhos... não fotografaria o mundo que tem o meu jeito.
algumas vezes passamos por pessoas por aí e é como se nada tivesse acontecido...
algumas vezes um encontro muda tudo...
a raven's dream
ele estende as asas, entregando-se ao ar aberto, indo na direção que o vento o carrega.
o corvo sobrevoa um campo de batalha, onde corpos estendem-se sem vidas, entregues ao esquecimento que a morte traz.
o pássaro costumava se antecipar às batalhas, sentindo-se compelido a voar na direção delas.
"ave de mau-agouro", diziam. quando na verdade a batalha fora provocada por eles mesmos.
mas agora ele busca a distância. agora ele está cansado das guerras dos homens.
guerra por poder, guerra por amor, guerras que eles travam entre si, o tempo todo.
ele viu através dos olhos de homens mortos e não viu esperança.
agora o corvo vai embora, em busca de outro lugar.
outros sonhos... outras vidas.
com as asas abertas, ele abraça o horizonte.
o corvo sobrevoa um campo de batalha, onde corpos estendem-se sem vidas, entregues ao esquecimento que a morte traz.
o pássaro costumava se antecipar às batalhas, sentindo-se compelido a voar na direção delas.
"ave de mau-agouro", diziam. quando na verdade a batalha fora provocada por eles mesmos.
mas agora ele busca a distância. agora ele está cansado das guerras dos homens.
guerra por poder, guerra por amor, guerras que eles travam entre si, o tempo todo.
ele viu através dos olhos de homens mortos e não viu esperança.
agora o corvo vai embora, em busca de outro lugar.
outros sonhos... outras vidas.
com as asas abertas, ele abraça o horizonte.
feliz aniversário, minha querida hel!
faz tempo que a gente não se vê, cheios de desencontros que somos, mas eu gosto muito de vc, tá? vc tem sido uma amiga muito legal pra mim.
eu sei muito bem que eu encho o seu saco, de vez em quando, sempre falando as mesmas coisas... mas eu só falo porque confio na senhorita! e por falar nisso, tô com saudade dos nossos papos!
quero que vc seja feliz de verdade, e que coisas muito, muito, muito legais aconteçam na sua vida, senhorita menina mariposa.
se cuida direitinho e supercalifragilisticexpialidocious pra vc!
:)
eu sei muito bem que eu encho o seu saco, de vez em quando, sempre falando as mesmas coisas... mas eu só falo porque confio na senhorita! e por falar nisso, tô com saudade dos nossos papos!
quero que vc seja feliz de verdade, e que coisas muito, muito, muito legais aconteçam na sua vida, senhorita menina mariposa.
se cuida direitinho e supercalifragilisticexpialidocious pra vc!
:)
6.3.06
fé
o calor no quarto pequeno e sujo é esmagador, mas ele parece não sentir.
do lado de fora, barulhos da noite cortam o ar carregados de perversão.
o cortiço é um antro de prostitutas e párias, esquecido em bairro antigo de uma cidade que se diz maravilhosa, mas que por dentro está apodrecida, como uma fruta que ficou tempo demais exposta ao mundo.
ele está no centro do quarto.
ele segura um crucifixo que encontrou mais cedo, na cama de uma menina de 7 anos, que morreu sozinha, depois de ter tido seu corpo destruído pela pessoa que deveria protegê-la do mundo.
ele pegou o crucifixo quando a encontrou. a menina ainda o segurava por entre seus dedos.
ele está ajoelhado ali, segurando o crucifixo em uma das mãos e sussurando.
na outra mão, há uma faca.
ele a levanta solenemente, como num rito e começa a cortar.
o sangue desce das suas costas, enquanto ele arranca as asas...
do lado de fora, barulhos da noite cortam o ar carregados de perversão.
o cortiço é um antro de prostitutas e párias, esquecido em bairro antigo de uma cidade que se diz maravilhosa, mas que por dentro está apodrecida, como uma fruta que ficou tempo demais exposta ao mundo.
ele está no centro do quarto.
ele segura um crucifixo que encontrou mais cedo, na cama de uma menina de 7 anos, que morreu sozinha, depois de ter tido seu corpo destruído pela pessoa que deveria protegê-la do mundo.
ele pegou o crucifixo quando a encontrou. a menina ainda o segurava por entre seus dedos.
ele está ajoelhado ali, segurando o crucifixo em uma das mãos e sussurando.
na outra mão, há uma faca.
ele a levanta solenemente, como num rito e começa a cortar.
o sangue desce das suas costas, enquanto ele arranca as asas...
4.3.06
o mais antigo jogo
fiz uma coisa nada bonita, hoje.
mas, sabe?
é muito bom sentir o poder, de vez em quando...
mas, sabe?
é muito bom sentir o poder, de vez em quando...
cena doméstica.
ele está abaixado, no canto da cozinha.
no chão, uma poça de um líquido vermelho e um pouco viscoso se espalha, silenciosa e vagarosamente.
ele tem uma faca nas mãos.
há um corpo, estendido no chão... as roupas absorvendo o vermelho do líquido espalhado.
ele chora. ele está com raiva e medo.
o corpo no chão lentamente pára de respirar.
ele só tem 10 anos.
no chão, uma poça de um líquido vermelho e um pouco viscoso se espalha, silenciosa e vagarosamente.
ele tem uma faca nas mãos.
há um corpo, estendido no chão... as roupas absorvendo o vermelho do líquido espalhado.
ele chora. ele está com raiva e medo.
o corpo no chão lentamente pára de respirar.
ele só tem 10 anos.
pedaços de você
sinto o gosto doce e avermelhado de uma noite de verão. inundo os olhos com as luzes da cidade, imaginando um mar de estrelas, à distância.
tomo consciência do quão perdido eu estou em meu próprio mundo quando imagino frases ditas em um telefonema descompromissado:
- eu me apaixono direto por detalhes de várias pessoas, mas assim que chego perto e conheço melhor, tenho uma vontade enorme de me afastar.
os detalhes já não são tão importantes... ou talvez sejam tão poucos, que não importem, isoladamente.
ah! se eu pudesse montar a mulher perfeita, feita de todos os detalhes apaixonantes de todas as pessoas que encontrei por aí...
"a soma das partes é maior que o todo."
quem dera...
fecho os olhos e imagino, em meu constante sonhar acordado, um amálgama feminino, composto de olhares insinuantes, sorrisos descontraídos, voz doce (com um toque de atrevimento), cheiro de chuva, pele de mármore e sabor de morango...
todos esses detalhes dando forma a uma alma complexa (porque eu não consigo amar coisas e pessoas simples).
tomo consciência do quão perdido eu estou em meu próprio mundo quando imagino frases ditas em um telefonema descompromissado:
- eu me apaixono direto por detalhes de várias pessoas, mas assim que chego perto e conheço melhor, tenho uma vontade enorme de me afastar.
os detalhes já não são tão importantes... ou talvez sejam tão poucos, que não importem, isoladamente.
ah! se eu pudesse montar a mulher perfeita, feita de todos os detalhes apaixonantes de todas as pessoas que encontrei por aí...
"a soma das partes é maior que o todo."
quem dera...
fecho os olhos e imagino, em meu constante sonhar acordado, um amálgama feminino, composto de olhares insinuantes, sorrisos descontraídos, voz doce (com um toque de atrevimento), cheiro de chuva, pele de mármore e sabor de morango...
todos esses detalhes dando forma a uma alma complexa (porque eu não consigo amar coisas e pessoas simples).
2.3.06
eu
eu, eu mesmo...
eu, cheio de todos os cansaços
quantos o mundo pode dar.
eu...
afinal tudo, porque tudo é eu,
e até as estrelas, ao que parece,
me saíram da algibeira para deslumbrar crianças...
que crianças não sei...
eu...
imperfeito? incógnito? divino?
não sei...
eu...
tive um passado? sem dúvida...
tenho um presente? sem dúvida...
terei um futuro? sem dúvida...
a vida que pare de aqui a pouco...
mas eu, eu...
eu sou eu,
eu fico eu,
eu...
eu, cheio de todos os cansaços
quantos o mundo pode dar.
eu...
afinal tudo, porque tudo é eu,
e até as estrelas, ao que parece,
me saíram da algibeira para deslumbrar crianças...
que crianças não sei...
eu...
imperfeito? incógnito? divino?
não sei...
eu...
tive um passado? sem dúvida...
tenho um presente? sem dúvida...
terei um futuro? sem dúvida...
a vida que pare de aqui a pouco...
mas eu, eu...
eu sou eu,
eu fico eu,
eu...
álvaro de campos (ou fernando pessoa, para alguns)
ei você!
você mesma, que se imagina a criatura mais esperta do mundo...
você não sabe de nada. não consegue enxergar um palmo a frente do seu nariz.
antes de tentar tirar suas conclusões pelas aparências das coisas, deveria tentar perceber o que há realmente por dentro.
eu escrevo sobre o que eu quero, quando eu quero e como eu quero. não faço concessões sobre isso. sabe?
eu ouvi muitas e muitas vezes sobre alguém que queria escrever sobre o que quisesse.
bom... agora é a minha vez.
meus textos falam sobre o que eu quiser.
se você quiser conhecer a verdade sobre o que escrevo, venha perguntar a mim. é a mim que essa verdade pertence.
você mesma, que se imagina a criatura mais esperta do mundo...
você não sabe de nada. não consegue enxergar um palmo a frente do seu nariz.
antes de tentar tirar suas conclusões pelas aparências das coisas, deveria tentar perceber o que há realmente por dentro.
eu escrevo sobre o que eu quero, quando eu quero e como eu quero. não faço concessões sobre isso. sabe?
eu ouvi muitas e muitas vezes sobre alguém que queria escrever sobre o que quisesse.
bom... agora é a minha vez.
meus textos falam sobre o que eu quiser.
se você quiser conhecer a verdade sobre o que escrevo, venha perguntar a mim. é a mim que essa verdade pertence.
autopsicografia
o poeta é um fingidor.
finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.
e os que lêem o que escreve,
na dor lida sentem bem,
não as duas que ele teve,
mas só a que eles não têm.
e assim nas calhas de roda
gira, a entreter a razão,
esse comboio de corda
que se chama coração.
fernando pessoa
28.2.06
eles sorriem, sob o efeito do vinho. eles deixam a comida no prato, não sentem fome...
ele olha para ela e não consegue deixar de perceber os pequenos detalhes que o deixam maravilhado... ele comenta algo sobre isso, causalmente.
ela sorri de uma forma encantadora, um sorriso proporcionado pela inibição do vinho.
eles contam sobre as vidas deles, falando de todos os erros e acertos, falando sobre amores e corações partidos.
respondem sempre "eu sei, eu também sou assim!", sinceramente entendendo-se.
ele vai embora no dia seguinte... e queria tanto saber dizer a ela o quanto amou os momentos que passou ao seu lado.
eles sorriem, em silêncio, numa noite de carnaval.
ele olha para ela e não consegue deixar de perceber os pequenos detalhes que o deixam maravilhado... ele comenta algo sobre isso, causalmente.
ela sorri de uma forma encantadora, um sorriso proporcionado pela inibição do vinho.
eles contam sobre as vidas deles, falando de todos os erros e acertos, falando sobre amores e corações partidos.
respondem sempre "eu sei, eu também sou assim!", sinceramente entendendo-se.
ele vai embora no dia seguinte... e queria tanto saber dizer a ela o quanto amou os momentos que passou ao seu lado.
eles sorriem, em silêncio, numa noite de carnaval.
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