ele guarda um segredo.
em sua casa, há um porão de pedra. as paredes são de um vermelho vivo. tudo dentro da sala tem o mesmo tom sangüíneo.
em uma das paredes existe um pequeno buraco de forma quadrada.
o buraco já estava lá quando ele descobriu o porão.
ele guarda um segredo.
ele encontrou a pedra que completa o vazio na parede do quarto vermelho sangue.
1.7.06
30.6.06
coffee & cigarettes
ela aperta o cigarro contra o cinzeiro, apagando o que restou dele e solta a fumaça de uma forma perfeita.
ele observa a névoa branca e espessa, dispersando-se no ar e se misturando ao vapor que sai de seu capuccino. comenta sobre o filme que viram há pouco.
ela bebe o café, olhando-o por detrás da xícara. ele pensa que em algum lugar do mundo, homens poderiam ser presos só pelo que passou de leve em sua cabeça e tenta montar uma frase sobre qualquer coisa.
ela pensa em como a vida é estranha. em como é familiar estar ali, mesmo que nunca tivesse imaginado aquela situação, aquele lugar. ela pensa em como ele parece distraído e pensa que, gostaria de chegar mais perto daqueles lábios.
ele a olha e a pega olhando para sua boca. ele pensa na fixação que as meninas têm pela boca dele e esboça um sorriso. comenta sobre campbell e algo que leu sobre bukowski, um dia desses.
ela pega a cartela de cigarros e brinca com um deles, entre os dedos. ele puxa um isqueiro e ela sorri, lembrando-se de uma brincadeira dos dois.
ele acende o cigarro dela e pensa em coisas que o fariam ser torturado em alguns estados americanos. o gosto do capuccino é doce. gostaria de saber que gosto os lábios dela têm.
ela dá uma tragada e solta a fumaça em direção a ele. por um desses mistérios do mundo, a fumaça parece envolver os dois, aproximá-los, cada vez mais.
ele se levanta, comentando que acha que ela precisa ir, pois precisa acordar cedo no dia seguinte. ela concorda, desanimada e levanta-se, também. começa a caminhar, pensando em como algumas coisas são tão difíceis, mas após alguns passos, sente a mão dele agarrando seu braço.
ela olha na direção dele pensando em dizer algo, mas os lábios dela a tocam. ela fecha os olhos e se cala.
a fumaça que sai do cigarro dela os envolve, misturada ao vapor de café e capuccino.
ele observa a névoa branca e espessa, dispersando-se no ar e se misturando ao vapor que sai de seu capuccino. comenta sobre o filme que viram há pouco.
ela bebe o café, olhando-o por detrás da xícara. ele pensa que em algum lugar do mundo, homens poderiam ser presos só pelo que passou de leve em sua cabeça e tenta montar uma frase sobre qualquer coisa.
ela pensa em como a vida é estranha. em como é familiar estar ali, mesmo que nunca tivesse imaginado aquela situação, aquele lugar. ela pensa em como ele parece distraído e pensa que, gostaria de chegar mais perto daqueles lábios.
ele a olha e a pega olhando para sua boca. ele pensa na fixação que as meninas têm pela boca dele e esboça um sorriso. comenta sobre campbell e algo que leu sobre bukowski, um dia desses.
ela pega a cartela de cigarros e brinca com um deles, entre os dedos. ele puxa um isqueiro e ela sorri, lembrando-se de uma brincadeira dos dois.
ele acende o cigarro dela e pensa em coisas que o fariam ser torturado em alguns estados americanos. o gosto do capuccino é doce. gostaria de saber que gosto os lábios dela têm.
ela dá uma tragada e solta a fumaça em direção a ele. por um desses mistérios do mundo, a fumaça parece envolver os dois, aproximá-los, cada vez mais.
ele se levanta, comentando que acha que ela precisa ir, pois precisa acordar cedo no dia seguinte. ela concorda, desanimada e levanta-se, também. começa a caminhar, pensando em como algumas coisas são tão difíceis, mas após alguns passos, sente a mão dele agarrando seu braço.
ela olha na direção dele pensando em dizer algo, mas os lábios dela a tocam. ela fecha os olhos e se cala.
a fumaça que sai do cigarro dela os envolve, misturada ao vapor de café e capuccino.
ele abaixa a cabeça. não conseguiria olhar nos olhos deles, agora.
em seu interior, imagens sucedem-se numa espécie de filme. ele fecha os olhos por instantes, para assistir. sangue. assassinato.
ele balança a cabeça, tentando apagar as imagens de dentro de si. mas elas continuam lá. uma película que se repete, cada vez com mais detalhes... cada vez ele gosta mais do que vê.
ele sai de casa, sem falar com eles. ele sente uma dor dentro de si que nasceu de um vazio que nunca foi preenchido.
ele culpa o mundo... ele culpa eles... ele culpa a si próprio.
caminhando na noite, ele busca algo.
redenção ou um bar aberto...
a segunda opção sempre se mostra mais ao alcance.
a bebida é ruim, mas faz os pensamentos se calarem.
ele olha o vazio e se vê.
em seu interior, imagens sucedem-se numa espécie de filme. ele fecha os olhos por instantes, para assistir. sangue. assassinato.
ele balança a cabeça, tentando apagar as imagens de dentro de si. mas elas continuam lá. uma película que se repete, cada vez com mais detalhes... cada vez ele gosta mais do que vê.
ele sai de casa, sem falar com eles. ele sente uma dor dentro de si que nasceu de um vazio que nunca foi preenchido.
ele culpa o mundo... ele culpa eles... ele culpa a si próprio.
caminhando na noite, ele busca algo.
redenção ou um bar aberto...
a segunda opção sempre se mostra mais ao alcance.
a bebida é ruim, mas faz os pensamentos se calarem.
ele olha o vazio e se vê.
25.6.06
meu cordel estradeiro
a bença manoel chudu
o meu cordel estradeiro
vem lhe pedir permissão
pra se tornar verdadeiro
pra se tornar mensageiro
da força do teu trovão
e as asas da tanajura
fazer voar o sertão
meu moxotó coroado
de xiquexique e facheiro
onde a cascavel cachila
na boca do cangaceiro
eu também sou cangaceiro
e o meu cordel estradeiro
é cascavel poderosa
é chuva que cai maneira
aguando a terra quente
erguendo um véu de poeira
deixando a tarde cheirosa
é planta que cobre o chão
na primeira trovoada
a noite que desce fria
depois da tarde molhada
é seca desesperada
rasgando o bucho do chão
é inverno e é verão
é canção de lavadeira
peixeira de lampião
as luzes do vaga-lume
alpendre de casarão
a cuia do velho cego
terreiro de amarração
o ramo da rezadeira
o banzo de fim de feira
janela de caminhão
vocês que estão no palácio
venham ouvir meu pobre pinho
não tem o cheiro do vinho
das uvas frescas do lácio
mas tem a cor de inácio
da serra da catingueira
um cantador de primeira
que nunca foi numa escola
pois meu verso é feito a foice
do cassaco cortar cana
sendo de cima pra baixo
tanto corta como espana
sendo de baixo pra cima
voa do cabo e se dana!
cordel do fogo encantado - meu cordel estradeiro
o meu cordel estradeiro
vem lhe pedir permissão
pra se tornar verdadeiro
pra se tornar mensageiro
da força do teu trovão
e as asas da tanajura
fazer voar o sertão
meu moxotó coroado
de xiquexique e facheiro
onde a cascavel cachila
na boca do cangaceiro
eu também sou cangaceiro
e o meu cordel estradeiro
é cascavel poderosa
é chuva que cai maneira
aguando a terra quente
erguendo um véu de poeira
deixando a tarde cheirosa
é planta que cobre o chão
na primeira trovoada
a noite que desce fria
depois da tarde molhada
é seca desesperada
rasgando o bucho do chão
é inverno e é verão
é canção de lavadeira
peixeira de lampião
as luzes do vaga-lume
alpendre de casarão
a cuia do velho cego
terreiro de amarração
o ramo da rezadeira
o banzo de fim de feira
janela de caminhão
vocês que estão no palácio
venham ouvir meu pobre pinho
não tem o cheiro do vinho
das uvas frescas do lácio
mas tem a cor de inácio
da serra da catingueira
um cantador de primeira
que nunca foi numa escola
pois meu verso é feito a foice
do cassaco cortar cana
sendo de cima pra baixo
tanto corta como espana
sendo de baixo pra cima
voa do cabo e se dana!
cordel do fogo encantado - meu cordel estradeiro
ela chora, encolhida em seu quarto.
a dor toma seu corpo, sugando suas forças, fazendo-a dobrar sobre si mesma.
ela fala baixinho, pede a deus para parar.
mas ela sabe que não vai. ela sabe que a dor é o castigo d'Ele para seus pensamentos.
ela quer muito que eles parem. quer que tudo acabe.
mas Ele não a ouvirá.
a dor toma seu corpo, sugando suas forças, fazendo-a dobrar sobre si mesma.
ela fala baixinho, pede a deus para parar.
mas ela sabe que não vai. ela sabe que a dor é o castigo d'Ele para seus pensamentos.
ela quer muito que eles parem. quer que tudo acabe.
mas Ele não a ouvirá.
bargain
ele fecha os olhos, procurando dentro de si. o silêncio do quarto só é quebrado pela respiração e o crepitar de uma vela.
ele diz as palavras que aprendeu de forma baixa, quase um sussurro. repetindo-as em sua mente, mais uma vez e outra e outra.
as paredes do quarto parecem se mover, afastando-se... o cômodo cresce e aos poucos muda de forma, frente a ele.
a vela apaga-se, com um barulho de bater de asas e o rapaz abre os olhos.
um corvo grande olha-o, com curiosidade. o pássaro dá dois passos à frente e abrindo o bico, para falar:
- isso sim é algo inesperado.
o rapaz levanta-se, assustado e admirado, olha em volta, para um cômodo muitas vezes maior que o quarto que deixou. o corvo faz um barulho com a garganta, chamando a atenção para si novamente.
- hã... eu posso te mostrar o lugar, depois. parece mesmo que você não deveria estar aqui.
- aqui é o reino onde os sonhos são tecidos?
o corvo vira a cabeça, divertidamente.
- hum... sim! você pode dizer desse jeito.
- e você é o senhor daqui?
- não, não! sou um dos empregados daqui. se quiser, te levo até o chefe.
nesse momento, as sombras adiante deles parecem se mover, abrindo passagem para um homem alto, vestido totalmente de negro. os olhos parecem poços refletindo a luz das estrelas, em meio a um rosto pálido como uma estátua. ele fala com uma voz que lembra os sons da noite.
- não será preciso, matthew... eu percebi a chegada de nosso... visitante.
o corvo voa em direção ao homem e pousa em seu ombro.
- oi, chefe! acho que temos um perdido, aqui.
- sim... ele veio para o sonhar através dos caminhos antigos... é admirável o que os mortais conseguem, quando se esforçam.
- eu... você é um deles, não? um dos perpétuos. lorde sonho.
- sim... eu sou sonho, dos perpétuos. e você veio até o meu reino em busca de algo...
- você é o senhor das histórias. e é isso que eu quero... eu quero conhecer as histórias. quero escrever sobre elas.
o senhor dos sonhos voltou-se para o corvo:
- matthew... deixe-nos a sós...
- ok, chefe!
o pássaro voou para as sombras, lançando o que poderia se chamar de um sorriso de corvo para o rapaz. o homem de negro aproxima-se mais e o rapaz percebe que em algum lugar, no manto dele, uma chama queima, antiga e inalcansável.
- me disseram que eu deveria procurá-lo. que você poderia me entregar o que posso.
- sim... eu posso entregar-lhe as histórias...
o jovem rapaz sorri.
- mas você deverá deixar algo seu aqui.
- o quê? eu não trouxe nada.
- se você desejar as histórias, deve entregar algo que seja seu. é a lei...
- mas...
- você aceita?
ele pensa, por vários segundos. o homem a sua frente fica impassível. seu rosto de estátua não se move.
- eu... eu aceito.
- pois bem. que seja...
e o sonho toca a testa do rapaz. ele fecha os olhos e vê todas as histórias rodando à sua volta, ele as recebe dentro de si. e acorda.
o seu quarto está de volta. a vela está apagada, após queimar até o fim.
ele se levanta, com um sorriso ainda hesitante no rosto. ele pega papel e caneta e começa a escrever. escreve até que seus olhos ardem e sua mão comece a doer. ele está cansado, exausto. deita-se na cama e fecha os olhos, triunfante.
mas ele não consegue dormir.
nunca mais conseguirá.
ele diz as palavras que aprendeu de forma baixa, quase um sussurro. repetindo-as em sua mente, mais uma vez e outra e outra.
as paredes do quarto parecem se mover, afastando-se... o cômodo cresce e aos poucos muda de forma, frente a ele.
a vela apaga-se, com um barulho de bater de asas e o rapaz abre os olhos.
um corvo grande olha-o, com curiosidade. o pássaro dá dois passos à frente e abrindo o bico, para falar:
- isso sim é algo inesperado.
o rapaz levanta-se, assustado e admirado, olha em volta, para um cômodo muitas vezes maior que o quarto que deixou. o corvo faz um barulho com a garganta, chamando a atenção para si novamente.
- hã... eu posso te mostrar o lugar, depois. parece mesmo que você não deveria estar aqui.
- aqui é o reino onde os sonhos são tecidos?
o corvo vira a cabeça, divertidamente.
- hum... sim! você pode dizer desse jeito.
- e você é o senhor daqui?
- não, não! sou um dos empregados daqui. se quiser, te levo até o chefe.
nesse momento, as sombras adiante deles parecem se mover, abrindo passagem para um homem alto, vestido totalmente de negro. os olhos parecem poços refletindo a luz das estrelas, em meio a um rosto pálido como uma estátua. ele fala com uma voz que lembra os sons da noite.
- não será preciso, matthew... eu percebi a chegada de nosso... visitante.
o corvo voa em direção ao homem e pousa em seu ombro.
- oi, chefe! acho que temos um perdido, aqui.
- sim... ele veio para o sonhar através dos caminhos antigos... é admirável o que os mortais conseguem, quando se esforçam.
- eu... você é um deles, não? um dos perpétuos. lorde sonho.
- sim... eu sou sonho, dos perpétuos. e você veio até o meu reino em busca de algo...
- você é o senhor das histórias. e é isso que eu quero... eu quero conhecer as histórias. quero escrever sobre elas.
o senhor dos sonhos voltou-se para o corvo:
- matthew... deixe-nos a sós...
- ok, chefe!
o pássaro voou para as sombras, lançando o que poderia se chamar de um sorriso de corvo para o rapaz. o homem de negro aproxima-se mais e o rapaz percebe que em algum lugar, no manto dele, uma chama queima, antiga e inalcansável.
- me disseram que eu deveria procurá-lo. que você poderia me entregar o que posso.
- sim... eu posso entregar-lhe as histórias...
o jovem rapaz sorri.
- mas você deverá deixar algo seu aqui.
- o quê? eu não trouxe nada.
- se você desejar as histórias, deve entregar algo que seja seu. é a lei...
- mas...
- você aceita?
ele pensa, por vários segundos. o homem a sua frente fica impassível. seu rosto de estátua não se move.
- eu... eu aceito.
- pois bem. que seja...
e o sonho toca a testa do rapaz. ele fecha os olhos e vê todas as histórias rodando à sua volta, ele as recebe dentro de si. e acorda.
o seu quarto está de volta. a vela está apagada, após queimar até o fim.
ele se levanta, com um sorriso ainda hesitante no rosto. ele pega papel e caneta e começa a escrever. escreve até que seus olhos ardem e sua mão comece a doer. ele está cansado, exausto. deita-se na cama e fecha os olhos, triunfante.
mas ele não consegue dormir.
nunca mais conseguirá.
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