bad habit

um menino quieto... seus pais achavam que ele não dava trabalho... passava horas brincando com seus bonecos, imaginando um mundo só dele... não gostava muito de ir para a rua...
não tinha grandes problemas para se relacionar com as outras crianças, só gostava muito de ficar sozinho...

inteligente, os pais acreditavam... o menino passa várias horas por dia lendo coisas e mais coisas...

livro de gente grande, pensavam... como ele gosta de ler...

mas eles não tinham a mínima idéia do que passava na cabeça do menino...

não tinham idéia do que ele sentia...

ou melhor, do que ele não conseguia sentir...

e não tinham idéia de que, quando o menino passava horas e horas sozinho, tinha um hábito peculiar...

ele fazia pequenos cortes, no próprio corpo...

nada exagerado...

só pequenos cortes, que cicatrizavam e sumiam...

ele gostava de ver o sangue deixando o corpo... o vermelho vivo e brilhante era bonito, assim o menino pensava...

e a dor... a dor era um sentimento, em meio ao nada em que o menino vivia...